Eraclio malabarista de historias sin tiempo se sopapeaba con el clown de la palabra llamado Guarany….y de ese juego sin leyes ni reglamentos tácitamente la vida cual viejo circo prestaba su arena para la batalla final.

Los años primeros, cuando al siglo lo hachaban desde la raíz como aquel quebracho de la forestal que lo vio nacer, entre ríos y jagangadas, mujeres de si fáciles y hombres de no violentos.

La canción se paseo por el verdor del monte chaco santafecino, recalo en los puertos sombríos de cada río anclando en el espigon de los sueños y allí recalo para convertirse en la simiente de un delta florido de voces y versos.

El cachape apuraba los bueyes, un hacha explotaba en astillas el maderamen sangriento de cientos de años para extraer el tanino, la madre desterrada boyereaba por las costas del Alto Verde regalando hijos paridos en la ancestral creencia de ..Si dios lo manda hay que criarlos…

El cantor se hacia hombre…perdón...el hombre quería ser cantor, tozudo y terco raza india de la mesopotamia donde la sangre borboteaba en la matriz de una española blanca.

Pasaron los años…60 y pico dice el señor de impecable negro que pone proa en el escenario sin mas arma que su obra, entonces la sala de teatro porteño rejuvenecida y radiante lo cobija...el se prende al pezón fértil de su publico y bebe…bebe incansable y voraz la vid blanquecina de una lagrima, se enciende en las palmas enrojecidas de cada aplauso y como hembra sastifecha de amamantar a un hijo…Guarany se duerme en el regazo de un silencio.

Es solo un capitulo…hay olor a tinta fresca, a fotos color sepia y el vinilo se pasea en una vitrola que pide cuerda para deshojar la flor de los próximos tres sábados, mientras las lucen se van muriendo, el alma de un pueblo agradecido pare la esperanza de que no todo esta perdido mientras Horacio igual que su hermano el de Atenas sea la voz profunda de estos violentos días.

Por: Daniel Spinelli

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